Disparadores: lo que te hace volver a escribir a esa persona aunque no quieras
Ya habías decidido no buscar más en la pantalla del móvil. Dejar de espiar en las redes sociales.
Lo habías hablado. Te lo habías prometido. Lo habías escrito mil veces.
Pero de repente… algo pasa.
Algo se mueve.
Y sin saber cómo, estás otra vez ahí.
Enviando un mensaje. Mirando su cuenta.
Buscando una excusa.
Tanteando el terreno.
Y cuando lo haces, te sientes peor.
Porque lo sabías.
Sabías que no debías.
Sabías que no iba a cambiar nada.
Pero no pudiste parar.
Y no es falta de voluntad.
Es otra cosa.
Una alarma interna.
Un punto débil.
Un disparador.
¿Qué es un disparador y por qué te arrastra?
Un disparador no es una excusa.
Es un instante.
Un cruce de cables.
Algo lo enciende:
una canción,
una foto,
una frase,
una sensación corporal.
Y en menos de un segundo, ya no estás aquí.
Estás ahí otra vez.
Con esa persona.
En ese recuerdo.
En ese “y si…”
Tu cuerpo reacciona antes que tú.
Y cuando quieres darte cuenta, ya estás escribiendo.
O releyendo.
O buscando señales.
O recreando el chat en tu cabeza.
Y lo peor es que no sabes cómo ha pasado.
Solo que ha pasado.
Otra vez.
Porque el disparador no entra por la razón.
Entra por la herida.
Por el deseo de contacto.
Por la angustia de no sentir la soledad.
Por el miedo a que no se repita nada igual.
Y no lo decides tú.
Pero sí puedes aprender a verlo venir.
Y no obedecerlo.
A Julio le bastó una notificación.
“Recuerdo de hace un año.”
Una foto cualquiera. Una cerveza en una terraza.
Ni siquiera estaban solos.
Pero algo se le apretó.
Calor. Luego vacío.
Y sin pensar, WhatsApp.
“¿Te acuerdas de esto?”
Eso escribió.
Cuando ella respondió con un emoji seco,
ya sabía que no iba a cambiar nada.
Pero ya estaba hecho.
No era que creyera que iban a volver.
Ni que ella se diera cuenta de lo que perdió.
Fue esa punzada.
Esa esperanza idiota.
Ese segundo de soledad que lo desbordó.
Y volvió a escribir.
Otra vez.
Los disparadores más comunes no vienen de fuera. Vienen de dentro.
A veces crees que fue la foto.
La canción.
El lugar por donde pasaste.
Pero no fue eso.
El disparador real es otra cosa.
Es lo que te dice esa foto.
Es lo que despierta esa canción.
Es lo que representa ese lugar.
Porque lo que activa la alarma no es el recuerdo.
Es lo que creíste que tenías.
Lo que pensaste que iba a ser.
Lo que aún no pudiste soltar.
Estos son algunos disparadores comunes:
– Sentirte solo un sábado por la noche.
No porque no tengas plan.
Sino porque antes, ese día era suyo, con tu ex.
– Ver que no te escribe y asumir que está con otra persona.
Y en vez de parar, ardes por dentro.
Y buscas obsesivamente.
– Soñar con tu ex.
Y despertar bajo los efectos de la confusión.
Y pensar que eso significa algo.
Y volver a mirar el móvil.
– Que alguien te diga que te ve mejor.
Y de golpe, sientas ganas de demostrárselo a esa persona.
De que vea lo que se está perdiendo.
– Escuchar una canción que compartíais.
Y no poder evitar mandársela.
Como si ese gesto aún tuviera un lugar.
– Sentirte mal contigo.
Y pensar que solo esa persona podría entenderlo.
O darte paz.
Y hay más.
Cientos más.
Cada uno con su forma de meterse.
Pero todos con el mismo fondo:
un hueco que arde.
Un impulso que no avisa.
Una parte de ti que aún no entiende que ya no está.
Cómo empezar a reconocerlos sin dejarte arrastrar
No puedes evitar que aparezcan.
Pero puedes dejar de obedecerlos.
Eso es todo.
No se trata de controlarte.
Ni de reprimirte.
Ni de parecer que estás fuerte.
Se trata de verlos venir.
Nombrarlos.
Y elegir otra cosa.
Antes de escribir.
Antes de buscar.
Antes de dar el paso de siempre…
Para.
Y hazte una sola pregunta:
“¿Este impulso viene de mí?
¿O del vacío que siento ahora mismo?”
Porque si viene del vacío,
lo único que vas a conseguir es agrandarlo más.
Cada vez que respondes al disparador,
le enseñas a tu cuerpo que esa es la vía.
Que solo hay una salida: volver a tocar lo que ya te quema.
Y entonces, volver se convierte en hábito.
No porque lo elijas.
Sino porque no rompiste el automatismo.
Romperlo no es heroico.
Es simple.
Pero cuesta.
Por eso, empieza por escribirlo.
La próxima vez que te entren ganas de buscar a esa persona,
no la escribas.
Escribe lo que estás sintiendo. Para ti.
Solo eso.
No lo analices. No lo juzgues.
Solo bájalo al cuerpo.
Y ponle nombre.
Eso ya es un corte.
Pequeño, pero real.
A Belén le daban ataques de ansiedad cada vez que él subía una historia.
No era celos.
Era una mezcla de angustia, rabia y necesidad.
Un loop que no sabía parar.
Una noche ya tenía el mensaje escrito.
Iba a enviarlo.
Pero se frenó.
Abrió las notas del móvil.
Y escribió esto:
“No quiero escribirle.
Pero me arde el pecho.
Siento que si no lo hago, me hundo.
Y sé que no va a cambiar nada.
Solo quiero que me vea.”
Leyó su mensaje tres veces, y su nota.
Y no lo mandó.
Se quedó ahí un momento, en suspenso.
Y en ese rato raro, sin respuesta, sin gesto…
se dio cuenta de algo.
No le estaba escribiendo a él.
Le estaba escribiendo al hueco.
A su propio vacío.
No fue liberador.
No fue épico.
Pero desde esa noche no volvió a escribirle.
Y eso, para ella, ya era empezar a salir.
El siguiente impulso también va a llegar
No te prometas que no vas a escribir a esa persona nunca más.
Solo reconoce lo que pasa cuando ese impulso vuelve.
Porque va a volver.
Y cuando vuelva…
tú eliges:
¿te agarras al hueco?
¿o lo atraviesas sin tocarle?
No hace falta que puedas con todo.
Solo con ese instante.
Ese momento entre sentir y actuar.
Ahí está el corte.
Ahí empieza a romperse el bucle.
Si puedes pasar ese segundo sin volver atrás,
aunque después llores,
aunque no entiendas nada,
ya estás saliendo.
Y si no puedes…
escribe.
En un cuaderno. En una nota. En un papel.
Pero no escribas a esa persona, mira al hueco.
Porque ese mensaje no es para tu ex.
Es para ti.
Es el grito de una parte tuya que no sabe estar sola.
No la calles.
Pero no la confundas.
No la mandes hacia donde no hay respuesta.
No es un pensamiento.
Es un tirón.
Aparece cuando miras el móvil,
cuando estás a punto de escribir,
cuando sientes que si no haces algo ahora te desarmas.
No aprende del dolor.
Solo empuja hacia contacto y alivio.
No te cuida.
Te mueve.
Y desde ahí, la pregunta ya no es amable.
¿Vas a obedecer otra vez al vacío… como si fuera amor?
Entonces vuelves a tocar lo que ya te quemó.
Solo porque duele menos que sentir que nadie te espera.
Y el hueco se hace hábito.
Y tú… te desangras. Solo para que algo responda.
Entonces el impulso grita.
Pero no mandas el mensaje.
Y por un instante… aunque duela, eres tú quien decide.
No el hueco.
No la falta.
Tú.
Y avanzas.
Si estás al borde otra vez, esto es lo que hago
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Tres semanas intensas.
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